Je dépose sur le papier les premiers mots de ce poème.
Ce sont des mots pour trouver la tendresse alors que le bateau de ma vie s'est échoué.
La trouver, plutôt que la retrouver.
Car ce qui, avant, portait le nom de tendresse, n'était rien d'autre que son décalque.
Cette douceur dont l'humanité affuble ses élans mortels.
Cette douceur qui déguise ses sourdes lâchetés.
Cette douceur qui se dissout dans le sommeil, comme un glaçon dans un verre d'eau.
N'en reste plus, à la surface, que les scories.
Et, tout au fond, l'absence de la tendresse se révèle.
Pourtant, je peux la nommer.
Et puisque je connais son nom, n'est-ce pas qu'elle est là, en creux, dans le manque que j'ai d'elle ?
Sous le sceau de mon impuissance à faire cesser le mal.
En filigrane de ces prières que je continue pourtant d'adresser au ciel.
Sur l'envers du silence qui seul leur répond.
Là où jamais mon cœur n'a regardé.
Au dedans de lui-même.
En deçà de l'amour.
Je dépose sur le papier les mots de ce poème, qui surviennent sans crier gare, si différents de ceux que je croyais porter en moi.
Des mots bien plus rugueux que ceux dont j'aurais voulu être le porte-voix.
Des mots témoins de la souffrance bouillonnant dans l'étrave du bateau tandis que, sans y prendre garde, je regardais vers l'horizon.
Des mots qui la ravivent quand ils sont prononcés à voix haute, comme une main posée sur un corps blessé, mais qui la nourrissent quand ils sont tus, comme des feuilles sèches s'enflamment sur la braise.
Des mots pour dire cette souffrance dont la tendresse est le seul remède.
Je dépose sur le papier les derniers mots de ce poème, et soudain, je vois.
Je vois que les mots ne peuvent trouver la tendresse, mais qu'ils l'appellent.
Et la tendresse répondra.
