Un livre ouvert
sur une page blanche
où jamais rien ne s'inscrit
N'y parle plus que la lumière
dans l'écrin transparent des mots
Silencieux et doux
comme des flocons de neige
qui nous feraient un chaud manteau
Et pour titre
une fenêtre
découpée délicatement
dans le carton bleu de sa couverture
Son unique ornement
Le plus précieux des ouvrages
mais aussi
le plus savant
mardi 17 décembre 2013
jeudi 5 décembre 2013
Des catacombes
Mon travail
ce matin
s'est révélé pour ce qu'il devait être.
Rien qui ne se montre
rien qui ne se paye
rien qui ne s'admire
rien qui ne s'échange
Rien que l'on appelle quelque chose.
Juste ouvrir une petite porte à la lumière,
dans le vide.
La laisser occuper l'espace de la désolation
là où le ravage a fait son œuvre.
Rien n'y a résisté.
La haine a détruit sur son passage
jusqu'au plus infime débris de ce qui fût.
Pas même un décombre.
Et la vie s'est tapie dans les catacombes
pour ne pas l'attiser.
Et puis
ayant tout consumé,
la haine s'est consumée elle-même.
Alors le voile s'est déchiré
celui qui imitait la lumière
semblant de réalité.
Nul ne verra la lumière
s'il n'a jamais vu l'ombre
qu'il lui faut traverser.
Et ce ne sont qu'images
et ce ne sont que mots
quand le premier ouvrage
ne s'est pas défilé.
Celui qui se croit terre
celui qui se croit pierre
mais qui est seulement
un joli ornement
que l'enfant a tissé
sur ce tissu fragile.
Oui, il faut du courage
pour ouvrir cette tombe
mise à nu.
Ce caveau où ne repose
ni défunt
ni cadavre
ni squelette
et d'où sortent soudain
tous les fantômes immondes
que son scellement
avaient enfermés.
Ainsi restaient-ils vivants.
Les voilà qui tournoient
effluves grimaçantes
les voilà qui se noient
dans la poussière du vent.
Les voilà disparaissant.
Ils ne sont plus.
Nul ne verra la lumière
qui n'a jamais compté leur nombre.
Celui qu'à chacun
chaque vivant
chaque être
chaque homme
il fut donné de libérer.
Et que du fond de la nuit
cette abysse
leur prison enfin vide
elle jaillisse.
En myriades d'étincelles légères
en faisceaux de doux rayons
en éclairages paisibles
en tendres illuminations.
ce matin
s'est révélé pour ce qu'il devait être.
Rien qui ne se montre
rien qui ne se paye
rien qui ne s'admire
rien qui ne s'échange
Rien que l'on appelle quelque chose.
Juste ouvrir une petite porte à la lumière,
dans le vide.
La laisser occuper l'espace de la désolation
là où le ravage a fait son œuvre.
Rien n'y a résisté.
La haine a détruit sur son passage
jusqu'au plus infime débris de ce qui fût.
Pas même un décombre.
Et la vie s'est tapie dans les catacombes
pour ne pas l'attiser.
Et puis
ayant tout consumé,
la haine s'est consumée elle-même.
Alors le voile s'est déchiré
celui qui imitait la lumière
semblant de réalité.
Nul ne verra la lumière
s'il n'a jamais vu l'ombre
qu'il lui faut traverser.
Et ce ne sont qu'images
et ce ne sont que mots
quand le premier ouvrage
ne s'est pas défilé.
Celui qui se croit terre
celui qui se croit pierre
mais qui est seulement
un joli ornement
que l'enfant a tissé
sur ce tissu fragile.
Oui, il faut du courage
pour ouvrir cette tombe
mise à nu.
Ce caveau où ne repose
ni défunt
ni cadavre
ni squelette
et d'où sortent soudain
tous les fantômes immondes
que son scellement
avaient enfermés.
Ainsi restaient-ils vivants.
Les voilà qui tournoient
effluves grimaçantes
les voilà qui se noient
dans la poussière du vent.
Les voilà disparaissant.
Ils ne sont plus.
Nul ne verra la lumière
qui n'a jamais compté leur nombre.
Celui qu'à chacun
chaque vivant
chaque être
chaque homme
il fut donné de libérer.
Et que du fond de la nuit
cette abysse
leur prison enfin vide
elle jaillisse.
En myriades d'étincelles légères
en faisceaux de doux rayons
en éclairages paisibles
en tendres illuminations.
Inscription à :
Articles (Atom)